Información básica (sujeta al producto real)

Acerca del autor:

El autor, Marcel Proust, es un escritor francés nacido en una familia de clase media alta. En su juventud, frecuentaba diversos salones y conocía los diversos aspectos de la alta sociedad. Estas observaciones y experiencias se plasmaron en los diversos personajes del libro. Sufrió asma desde la infancia y, en la segunda mitad de su vida, casi nunca salía de casa debido al empeoramiento de su enfermedad, dedicándose a la escritura.
Comenzó a escribir En busca del tiempo perdido en 1907. El segundo volumen, Por el camino de Swann, no fue fácil de publicar, pero finalmente lo publicó por su cuenta en 1913. En 1919, ganó el Premio Goncourt por su segundo volumen, Chicas a la sombra de las flores, y se hizo famoso.
El 18 de noviembre de 1922, Proust falleció de neumonía. Solo el cuarto volumen de En busca del tiempo perdido se publicó durante su vida. Cuando se compiló y publicó el último volumen, Tiempo perdido, en 1927, transcurrieron catorce años desde la publicación del primero.
Proust fue enterrado en el cementerio del Père Lachaise de París. La víspera de su muerte, aún dictaba las revisiones de su manuscrito.
El traductor Chen Taiyi es un traductor francés, y sus traducciones incluyen "Memorias de Adriano", "Topografía fantástica de Ouchbe", "Sobre los filósofos" y más de 50 otras obras.
Chen Taiyi espera completar la traducción de los siete volúmenes de "En busca del pasado" por su cuenta en diez años.

Puntos clave:

Este libro es el primer volumen de la inmortal obra maestra del escritor francés Marcel Proust, "En busca del tiempo perdido", y es también el punto de partida del "Plan decenal de la traducción china de Proust" del famoso traductor Chen Taiyi.
A partir del beso de buenas noches que el pequeño Marcel esperaba de su madre, la magia de las palabras te llevará río abajo: la cena en Combray, Madeleine con aroma a tilo, flores de espino, frases cortas, orquídea Cattleya... La tía Leonie, Françoise, Bloch, Vinteuil, Verdurin, el enredo de Swann con Odette... La memoria lo salva todo, el tiempo lo destruye todo. Entre las arrugas de la memoria y el tiempo, Proust reinventó un mundo. El escritor mismo se entregó a sí mismo y se convirtió en la obra.

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Tabla de contenido:

Combray
El amor de Swann
Parte III: Nombres de lugares
Posdata

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Reflejos:

Así, durante mucho tiempo, cada vez que me despertaba por la noche y pensaba de nuevo en Combray, veía siempre solo esa luz, que emergía nítidamente de la penumbra, como la llama de una bomba incendiaria o el haz de un reflector eléctrico, iluminando la habitación y distinguiendo otras partes que aún estaban a oscuras: la planta baja, bastante espaciosa, el pequeño salón, el comedor, el comienzo del sendero oscuro por donde salía Swann, el involuntario autor de mis preocupaciones, y el guardarropa, al final del cual caminaba lentamente y desde donde tomaba los escalones de la escalera que tenía que subir con tanta crueldad, que formaba el cono más estrecho de esa pirámide irregular, cuya torre era mi dormitorio y el pequeño pasillo con su puerta de cristal, por donde entraba mi madre. En resumen, ver siempre esa luz al mismo tiempo, aislada de cuanto la rodeaba, aislada en la oscuridad, era la escena necesaria del drama a la hora de acostarse (como me recuerda la primera línea del guión de la vieja obra impresa en las giras provinciales), como si Combray fuera solo dos Pisos conectados por una estrecha escalera, como si siempre fueran las siete de la tarde. Siendo sincero, si alguien me hubiera preguntado, podría haberle respondido: Combray contiene otras cosas, hay otros tiempos. Pero como todo lo que recuerdo después solo vendrá de mi propia memoria, que pertenece a la memoria del intelecto, y como la información que proporciona esta memoria no incluye ese pasado, no se me habría ocurrido pensar en el resto de este Combray. Todo esto, en realidad, se ha ido para mí.
¿Se fue para siempre? Posiblemente.
Hay muchas posibilidades en todo esto, y la segunda clase de posibilidades, nuestra propia muerte, no suele permitirnos esperar durante mucho tiempo los beneficios que de ella se derivan.
Creo que la creencia celta tiene mucho sentido: creen que las almas de quienes hemos perdido están atrapadas en alguna criatura inferior, en un animal, una planta, algo inanimado, y que, de hecho, están perdidas para nosotros. Hasta que un día, que para muchos nunca llega, pasamos por casualidad junto al árbol o poseemos el objeto que las atrapó. Entonces se mueven y nos llaman, y una vez que las reconocemos, el hechizo se rompe. Las almas que hemos salvado superan la muerte y regresan a vivir con nosotros.
Lo mismo ocurre con nuestro pasado. Es un esfuerzo inútil intentar recordarlo, un esfuerzo inútil para agotar el intelecto. El pasado se esconde fuera de su propio ámbito, en algún objeto físico que no esperamos (en la forma en que este objeto físico nos hace sentir). Que encontremos este objeto antes de morir, o que lo encontremos en absoluto, depende del azar.
Hace muchos años, todo lo que no pertenecía al drama y la trama de Combray antes de acostarme dejó de existir para mí. Un día de invierno, al llegar a casa, mi madre me vio con frío y, a pesar de mi costumbre, me sugirió tomar un té. Al principio me negué, pero por alguna razón cambié de opinión. Me mandó traer un trozo de magdalena, un pastelito grasiento llamado petit madeleine, que parecía tener la concha de una gran vieira de Santiago grabada en relieve. Pronto, sin pensarlo mucho, torturado por la tristeza y la humedad del día y el pesimismo del mañana, levanté una cucharilla y me llevé a la boca un trocito de magdalena ablandada con té. En el momento en que el té mezclado con las migas del pastel tocó mi paladar, temblé por todo el cuerpo y me concentré en el extraordinario fenómeno que me había ocurrido. Un placer maravilloso me invadió, aislándome del mundo, sin tener ni idea de qué lo causaba. Esta sensación instantáneamente hizo que el flujo y reflujo de mi vida se volviera indiferente, que los desastres fueran inofensivos, que la brevedad de la vida pareciera ilusoria, tal como lo ha hecho el amor, llenando mi cuerpo de una esencia preciosa: o mejor dicho, esta esencia no está en mí, yo soy esa esencia. Ya no me siento mediocre, insignificante, no mortal. ¿De dónde proviene esta alegría poderosa y abundante? Creo que está relacionada con el sabor del té y el pastel, pero los supera con creces y es de una naturaleza diferente. ¿De dónde viene? ¿Qué significa? ¿Dónde puedo experimentarla? Tomé otro sorbo y sentí que no era mejor que el primero, y el tercero me dio menos que el segundo. Debería detenerme aquí; el efecto del té parecía desvanecerse gradualmente. La verdad que buscaba, obviamente, no estaba en él, sino en mí. El té despertó la verdad, pero no la reconoció, y solo pudo reproducir vagamente la misma experiencia que no sabía cómo explicar, pero con cada vez menos fuerza. Y espero poder, al menos después de un tiempo, pedirle que reaparezca, intacta, a mi voluntad, claramente aclarada y definitiva. Dejé la taza y volví en mí. La verdad se encuentra en la mente. ¿Pero cómo? Una profunda incertidumbre; cuando la mente, el buscador, es el país oscuro que se encuentra, y allí, el conocimiento acumulado durante toda una vida no sirve de nada, siempre se siente impotente. ¿Persecución? Más que eso, puede llamarse creación. Se enfrenta a algo que aún no existe, y solo él puede comprenderlo y luego traerlo a su aura.
Me pregunté de nuevo: ¿qué podía ser este extraño estado? No me aportaba ninguna evidencia lógica, pero la palpable sensación de dicha, la sensación de realidad, hacía que todo lo demás desapareciera. Intenté recuperarla. Mis pensamientos me remontaron al momento en que bebí la cucharada de té. Le pedí a mi mente que se esforzara por recuperar la sensación que se había escapado. Entonces, para no dejar que nada frustrara mi intento de recuperarla, eliminé todos los obstáculos, todos los pensamientos extraños, y me tapé los oídos para evitar que el ruido de la habitación contigua distrajera mi atención. Pero sentía que mi mente se cansaba poco a poco y no podía cooperar, así que la obligué a relajarse y pensar en otras cosas, a recuperarse antes del intento final. Entonces, una vez más, vacié mi mente y presenté el aún intenso sabor del té, y sentí algo en mi interior temblar, moverse, intentar ascender, como algo anclado en las profundidades. No sabía qué era, pero ascendía lentamente. Podía sentir la resistencia y oír la conmoción a lo largo de ese tramo de camino.
De hecho, debería ser una imagen, un recuerdo visual, que late en mi corazón, que conecta con este sabor e intenta seguirlo hasta mí. Pero el recuerdo, que lucha por sobrevivir, está demasiado lejos, demasiado vago. Si apenas vislumbro el brillo neutro del elusivo vórtice de colores, no puedo identificar su forma, ni puedo pedirle que me traduzca lo que el sabor, su compañero que me sigue de cerca, presenció, como si le preguntara a un posible traductor; no puedo pedirle que me diga a qué situación específica se refiere, en qué época del pasado ocurrió.
¿Acaso emergerá alguna vez a la superficie de mi conciencia? ¿Este recuerdo, el momento del pasado, agitado, conmovido, aflorado desde lo más profundo de mi corazón en el mismo instante, extraído desde tan lejos? No lo sé. Ahora no siento nada, se ha detenido, quizá se ha vuelto a hundir; ¿quién sabe si resurgirá de su oscura noche? Al menos diez veces he vuelto a preguntarle. Cada vez, la debilidad que ignora todas las tareas difíciles, todo el trabajo importante, me convence de rendirme, de seguir tomando té, pensando solo en los problemas, pensando en los deseos del mañana, pensando en cosas en las que la gente puede pensar una y otra vez sin agobios.
De repente, el recuerdo me asaltó. Era el sabor de la magdalena que la tía Léonie me había ofrecido aquella mañana de domingo en Combray (pues los domingos me quedaba en casa antes de ir a misa), cuando fui a su habitación a darle los buenos días, y que ella había humedecido primero con su té o tilo. Antes del sabor, la visión de la magdalena no me había recordado nada. Quizás fue porque después de aquella experiencia, aunque no la hubiera comido, la había visto a menudo en la bandeja de la panadería, y su imagen se había separado de los años en Combray y vinculado a otros tiempos más recientes; o quizás fue porque, tras tanto tiempo de abandono, nada quedaba de estos recuerdos, todo se había desmoronado; la forma —incluida aquella pequeña cáscara, tan regordeta y atractiva bajo sus sencillos y piadosos pliegues— había sido abolida o, en estado de letargo, había perdido su capacidad de expansión y no podía conectar con la conciencia. Sin embargo, cuando los seres vivos mueren y las cosas se destruyen, no queda nada del pasado excepto un olor y un sabor débiles pero feroces, intangibles, persistentes y fieles, que pueden conservarse durante mucho tiempo, como un fantasma, vagando por encima de todos los restos y ruinas, recordando, esperando y deseando, llevando indomablemente el vasto e ilimitado palacio de los recuerdos en sus esquivas y diminutas partículas.
Tan pronto como reconocí el sabor de las magdalenas remojadas en tilo que me había regalado mi tía (aunque entonces no sabía por qué ese recuerdo me producía tanta alegría, y la razón la descubrí mucho más tarde), la vieja casa gris de la calle donde había estado su habitación surgió inmediatamente como un decorado de teatro, justo detrás del pequeño edificio que daba al jardín, que habían añadido al final de la casa para mis padres (hasta entonces, solo el corte transversal había vuelto a aparecer en mi mente); y con ella vinieron la mansión, el pueblo, la plaza por donde me habían paseado antes de comer, las calles por donde iría de compras desde la mañana hasta la noche, lloviera o hiciera sol, y los caminos que recorrería si hacía buen tiempo. Era como aquel juego de los japoneses: sumergen bolitas de papel indistinguibles en un cuenco de porcelana lleno de agua y, en cuanto tocan el agua, se expanden, van tomando forma, se colorean y adquieren formas diferentes o se convierten en flores, casas, personas claramente visibles, como todas las flores que florecen en nuestro patio y en el jardín del señor Swann, los nenúfares del río Vivenne, la gente sencilla del pueblo, sus casitas y la iglesia, y todo el pueblo de Combray y sus alrededores, todo ello con forma y sustancia, incluida la ciudad y sus jardines, todo lo cual emerge de mi taza de té.