Informações básicas (sujeitas ao produto real)

Sobre o autor:

O autor, Marcel Proust, é um escritor francês que nasceu em uma família de classe média alta. Em sua juventude, ele frequentemente visitava vários salões e estava familiarizado com os vários aspectos da sociedade de classe alta. Essas observações e experiências foram transformadas em vários personagens do livro. Ele sofria de asma desde a infância e, na segunda metade de sua vida, quase nunca saía de casa devido ao agravamento de sua condição e se dedicou à escrita.
Ele começou a escrever Em Busca do Tempo Perdido em 1907. O segundo volume, No Caminho de Swann, não foi fácil de publicar, mas ele finalmente o publicou às suas próprias custas em 1913. Em 1919, ele ganhou o Prêmio Goncourt por seu segundo volume, Meninas à Sombra das Flores, e se tornou famoso.
Em 18 de novembro de 1922, Proust morreu de pneumonia. Apenas o quarto volume de Em Busca do Tempo Perdido foi publicado durante sua vida. Quando o volume final, Tempo Perdido, foi compilado e publicado em 1927, era 14 anos depois do primeiro volume.
Proust foi enterrado no Cemitério Père Lachaise, em Paris. Na noite anterior à sua morte, ele ainda ditava as revisões de seu manuscrito.
O tradutor Chen Taiyi é um tradutor francês, e suas traduções incluem "Memórias de Adriano", "Topografia Fantástica de Ouchbe", "Sobre Filósofos" e mais de 50 outras obras.
Chen Taiyi espera concluir a tradução de todos os sete volumes de "Em Busca das Coisas Perdidas" sozinho em dez anos.

Pontos chave:

Este livro é o primeiro volume da obra-prima imortal do escritor francês Marcel Proust, "Em Busca do Tempo Perdido", e também é o ponto de partida do "Plano Decenal de Tradução Chinesa de Proust", do famoso tradutor Chen Taiyi.
Partindo do beijo de boa noite que o pequeno Marcel esperava da mãe, a magia das palavras te levará rio abaixo - Jantar em Combray, Madeleine com o perfume do chá de tília, flores de espinheiro, pequenas frases, orquídea Cattleya... Tia Leonie, Françoise, Bloch, Vinteuil, Verdurin, o enredamento de Swann com Odette... A memória salva tudo, o tempo destrói tudo. Entre as rugas da memória e do tempo, Proust reinventou um mundo. O próprio escritor se entregou e se tornou a obra.

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Índice:

Combray
O amor de Swann
Parte III: Nomes de lugares
Posfácio

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Destaques:

E assim, durante muito tempo, sempre que acordava à noite e pensava outra vez em Combray, só via sempre esta luz, que emergia nítida da penumbra, como a chama de uma bomba incendiária ou o facho de um holofote elétrico, iluminando o quarto e distinguindo outras partes ainda escuras: o andar térreo, bastante espaçoso, o pequeno salão, a sala de jantar, o início do caminho escuro de onde viria Swann, autor inadvertido das minhas preocupações, e o vestiário, até ao fim do qual eu caminhava lentamente e de onde subia os degraus da escada que tinha de subir tão cruelmente, que formava sozinha o cone mais estreito desta pirâmide irregular, cuja torre era o meu quarto e o pequeno corredor com a sua porta de vidro, por onde entrava a minha mãe. Em suma, ver sempre aquela luz ao mesmo tempo, isolada do que quer que estivesse à sua volta, isolada na escuridão, era o cenário necessário do drama da hora de dormir (como me lembra a primeira linha do guião da velha peça impressa nas excursões provinciais), como se Combray fosse apenas dois andares ligados por uma escada estreita, como se ali fossem sempre sete horas da noite. Para ser honesto, se alguém me perguntasse, eu poderia ter respondido: Combray contém outras coisas, há outros tempos. Mas como tudo o que eu lembrar depois virá apenas da minha própria memória, que pertence à memória do intelecto, e como a informação fornecida por essa memória não inclui esse passado, eu não teria pensado em pensar no resto deste Combray. Tudo isso realmente se foi para mim.
Foi embora para sempre? Possivelmente.
Há muitas chances em tudo isso, e o segundo tipo de chance, a nossa própria morte, geralmente não nos permite esperar muito pelos benefícios que advêm dela.
Acho que a crença celta faz muito sentido: eles acreditam que as almas daqueles que perdemos estão presas em alguma criatura inferior, em um animal, uma planta, algo inanimado, e estão de fato perdidas para nós. Até que um dia, que para muitos nunca chega, passamos pela árvore ou possuímos o objeto que os prendeu. Então eles se agitam e nos chamam, e uma vez que os reconhecemos, o feitiço é quebrado. As almas que salvamos superam a morte e voltam para viver conosco.
O mesmo é verdade para o nosso passado. É um desperdício de esforço tentar relembrá-lo, um esforço fútil para exaurir o intelecto. O passado está escondido fora de seu próprio reino e escopo, em algum objeto físico que não esperamos (da maneira como esse objeto físico nos faz sentir). Se encontraremos esse objeto antes de morrer, ou se o encontraremos de fato, depende do acaso.
Há muitos anos, tudo sobre Combray que não pertencia ao drama e ao enredo antes de eu ir para a cama deixou de existir para mim. Um dia de inverno, quando cheguei em casa, minha mãe viu que eu estava com frio e, apesar do meu hábito, sugeriu que eu tomasse um chá. Recusei a princípio, mas por algum motivo mudei de ideia. Ela mandou buscar um pedaço do bolo curto e gordo chamado petit madeleine, que parecia ter sido gravado com a concha de uma grande vieira de Saint James. Logo, sem pensar muito, torturado pela escuridão e umidade do dia e pelo pessimismo sobre o amanhã, levantei uma colher de chá e coloquei um pequeno pedaço de madeleine amolecida com chá na boca. No momento em que o chá misturado com as migalhas do bolo tocou meu paladar, tremi por todo o corpo e me concentrei no fenômeno extraordinário que me ocorrera. Um prazer maravilhoso tomou conta de mim, que me isolou do mundo, e eu não tinha ideia do que o causava. Esse sentimento instantaneamente tornou o fluxo e refluxo da minha vida indiferente, tornou os desastres inofensivos, fez a brevidade da vida parecer ilusória, assim como o amor fez, enchendo meu corpo com uma essência preciosa: ou melhor, essa essência não está em mim, eu sou essa essência. Não me sinto mais medíocre, insignificante, não mortal. De onde vem essa alegria poderosa e abundante? Acho que está relacionada ao sabor do chá e do bolo, mas está muito além deles e de uma natureza diferente. De onde vem? O que significa? Onde posso experimentá-lo? Tomei outro gole e senti que não era melhor do que o primeiro gole, e o terceiro gole me deu menos do que o segundo gole. Eu deveria parar por aqui, o efeito do chá parecia estar desaparecendo gradualmente. A verdade que eu procurava obviamente não estava nele, mas em mim. O chá despertou a verdade, mas não a reconheceu, e só conseguiu reproduzir vagamente a mesma experiência que eu não sabia explicar, mas com cada vez menos poder. E espero poder, pelo menos, depois de um tempo, pedir que ele apareça novamente, intacto, à minha vontade, claramente esclarecido e finalizado. Larguei a xícara de chá e voltei a mim. A verdade deve ser encontrada pela mente. Mas como? Uma séria sensação de incerteza; quando a mente, o buscador, é o país escuro a ser encontrado, e ali, o conhecimento acumulado em uma vida inteira não tem utilidade, ele sempre se sente impotente. Busca? Mais do que isso, pode ser chamado de criação. Ele está diante de algo que ainda não existe, e somente ele pode perceber isso e então trazê-lo para sua aura.
Perguntei-me novamente, o que poderia ser esse estado estranho? Não trouxe nenhuma evidência lógica, mas o sentimento palpável de bem-aventurança, o sentimento de realidade, fez todo o resto desaparecer. Tentei trazer o sentimento de volta. Meus pensamentos me levaram de volta ao momento em que engoli a colherada de chá. Pedi à minha mente que trabalhasse duro para trazer de volta o sentimento que havia escapado. Então, para não deixar que nada destruísse a tentativa da mente de recapturá-lo, removi todos os obstáculos, todos os pensamentos estranhos e cobri meus ouvidos para evitar que o barulho da sala ao lado perturbasse minha atenção. Mas senti que minha mente estava gradualmente cansada e não conseguia cooperar, então a forcei a relaxar e pensar em outras coisas, para se recuperar antes da tentativa final. Então, mais uma vez, esvaziei minha mente e apresentei o gosto ainda vívido do chá, e senti algo dentro tremendo, se movendo, tentando subir, como algo que estava ancorado nas profundezas. Eu não sabia o que era, mas estava subindo lentamente. Eu podia sentir a resistência e ouvir a comoção ao longo deste trecho da estrada.
De fato, deveria ser uma imagem, uma memória visual, que está pulsando em meu coração, que se conecta a esse gosto e tenta segui-lo, até mim. Mas a memória em luta está muito distante, muito vaga. Se mal consigo vislumbrar o brilho neutro do vórtice elusivo de cores, não consigo identificar sua forma, e não posso pedir que ela traduza para mim o que o gosto, seu companheiro que segue de perto, testemunhou, como se eu estivesse perguntando a um possível tradutor; não posso pedir que ela me diga a qual situação específica ela está relacionada, em que era no passado ela aconteceu.
Será que alguma vez surgirá na superfície da minha consciência? Esta memória, o momento do passado, agitado, tocado, revirado das profundezas do meu coração pelo mesmo momento, extraído de tão longe? Não sei. Agora não consigo sentir nada, parou, talvez tenha afundado novamente; quem sabe se ressurgirá de sua noite escura? Pelo menos dez vezes, comecei a perguntar novamente. Cada vez, a fraqueza que ignora todas as tarefas difíceis, todo trabalho importante, sempre me persuade a desistir, a continuar bebendo chá, apenas pensando nos problemas, pensando nos desejos de amanhã, pensando em coisas que as pessoas podem pensar repetidamente sem peso.
De repente, a lembrança voltou. Era o gosto da pequena madeleine que tia Léonie me oferecera naquela manhã de domingo em Combray (pois aos domingos eu ficava em casa antes de ir à missa), quando fui ao seu quarto para lhe dar bom dia, e que ela primeiro umedeceu com seu chá ou tília. Antes do gosto, a visão da pequena madeleine não me lembrava de nada. Talvez fosse porque depois daquela experiência, mesmo que eu não a tivesse comido, eu a tinha visto muitas vezes na bandeja da padaria, e sua imagem tinha sido separada dos anos de Combray e ligada a outros tempos mais recentes; ou talvez fosse porque, tendo sido abandonada por tanto tempo, nada restava dessas lembranças, tudo havia se desfeito; a forma - incluindo aquela pequena concha, tão roliça e atraente sob suas dobras simples e piedosas - havia sido abolida ou, em estado de sono, havia perdido seu poder de expansão e não podia se conectar com a consciência. Entretanto, quando os seres vivos morrem e as coisas são destruídas, nada resta do passado, exceto um cheiro e um sabor tênues, mas ferozes, intangíveis, persistentes e fiéis, que podem ser preservados por muito tempo, como um fantasma, vagando por todos os destroços e ruínas, recordando, esperando e desejando, carregando indomavelmente o vasto e ilimitado palácio de memórias em suas pequenas partículas elusivas.
Assim que reconheci o sabor das madeleines embebidas em chá de tília que minha tia me dera (embora eu não soubesse então por que essa lembrança me dava tanta alegria, e só descobri o motivo muito mais tarde), a velha casa cinza na estrada onde ficava seu quarto surgiu imediatamente como um cenário de teatro, logo atrás do pequeno prédio de frente para o jardim, que havia sido acrescentado ao fundo da casa para meus pais (até então, só o corte transversal havia aparecido novamente em minha mente); e com ela veio a mansão, a cidade, a praça onde me levaram antes do almoço, as ruas onde eu fazia compras de manhã à noite, chovesse ou fizesse sol, e as estradas pelas quais eu andava se o tempo estivesse bom. Era como o jogo dos japoneses: eles mergulham pequenas bolas de papel indistinguível em uma tigela de porcelana cheia de água e, quando as bolas tocam a água, elas se expandem, gradualmente tomam forma, ficam coloridas e têm formatos diferentes, ou se tornam flores, casas, pessoas claramente discerníveis, assim como todas as flores que florescem em nosso quintal e no jardim do Sr. Swann, os nenúfares no rio Vivenne, as pessoas simples da aldeia, suas pequenas casas e a igreja, e toda a cidade de Combray e seus arredores, todos os quais têm forma e substância, incluindo a cidade e seus jardins, todos os quais emergem da minha xícara de chá.