Frio para a Neve [Austrália] Tradução de Lu Jian por Ou Jianmei ganhou o primeiro patrocínio conjunto de três editoras na Grã-Bretanha, América e Austrália

Informações básicas (sujeitas ao produto real)

Sobre o autor:

\\\\\\"[Sobre o autor]: Ou Jianmei, um romancista australiano-chinês. O autor de "Cold Enough for Snow" (Frio o suficiente para a neve). "Cold Enough for Snow" publicado em 2022 ganhou prêmios da Austrália, Reino Unido e O primeiro Novel Prize estabelecido em conjunto por três editoras literárias nos Estados Unidos ganhou o Victoria Literary Award e o Australian Literary Award em 2023. Ou Jianmei mora em Melbourne e trabalhou em editores de revistas e livrarias.
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Pontos chave:

\\\\\\"【Breve Introdução】: Em um dia chuvoso de outubro, uma mãe e uma filha deixaram suas próprias vidas e foram a Tóquio para se encontrar: elas passearam ao longo do rio, evitando o tufão, compartilharam a comida em cafés e restaurantes, visitaram galerias e apreciaram a arte moderna radical na cidade. Ao mesmo tempo, elas falaram sobre o clima, constelações, roupas e objetos, e até mesmo família, distância e memória.
A mãe cresceu em Hong Kong e imigrou antes de suas duas filhas nascerem. Elas são educadas, mas não próximas. Um sentimento misto de decepção e esperança paira sobre suas interações, como um nó de desejo e esperança. A viagem pode não ser tão bem-sucedida quanto as filhas esperavam, embora quase tudo corra conforme o planejado e não haja surpresas ruins.
"Cold to Snow" retrata delicadamente o relacionamento tolerante, implícito e alienado entre mãe e filha no Leste Asiático. Também questiona se temos uma linguagem comum, quais dimensões podem acomodar o amor e se somos qualificados para realmente entender o mundo interior dos outros.
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Índice:

Destaques:

\\\\\\"【Excelente trecho do livro】： Estava chovendo quando saímos do hotel, uma garoa, o tipo de chuva que costuma cair em Tóquio em outubro. Eu disse que o lugar para onde íamos não era longe - basta caminhar até a estação de metrô de onde viemos ontem, pegar mais dois metrôs e caminhar pela pequena rua por um tempo para chegar ao museu. Peguei meu guarda-chuva, abri e fechei o zíper do meu casaco. Havia pedestres na rua no início da manhã, a maioria deles saiu da estação de metrô, ao contrário de nós, que estávamos caminhando até lá. Minha mãe me seguiu de perto, como se, uma vez que nos separássemos, essa maré de pessoas nos empurrasse cada vez mais para longe, e nunca seríamos capazes de retornar um ao outro. A névoa e a chuva eram contínuas. Uma camada de névoa úmida apareceu no chão. Olhando de perto, a estrada não era asfalto, mas uma estrada de tijolos pavimentada com pequenos tijolos quadrados.
Chegamos ontem à noite. Meu voo chegou uma hora mais cedo do que o da minha mãe, então esperei por ela no aeroporto. Cansado demais para ler, peguei minha bagagem, comprei duas passagens para o Airport Express, uma garrafa de água e retirei algum dinheiro do caixa eletrônico. Eu não sabia se precisava comprar mais alguma coisa, como chá ou algo para comer, e não tinha certeza do que ela sentiria ao sair do avião. Ela saiu da saída e, embora eu não pudesse ver seu rosto claramente de longe, seus gestos ou andar me fizeram reconhecê-la de relance. À medida que me aproximava, percebi que ela ainda estava elegantemente vestida: uma camisa marrom com botões de pérola, calças perfeitamente passadas e um pequeno enfeite de jade. Exatamente como seu estilo usual de se vestir: as roupas não eram caras, mas eram cuidadosamente selecionadas, bem cortadas, habilmente combinadas e feitas de materiais finos. Ela parecia uma daquelas mulheres bem-feitas dos filmes de 20 ou 30 anos atrás, elegantes, mas ultrapassadas. Ela também trouxe a mala grande, da qual me lembrava da minha infância. Ela enfiou a caixa em cima do guarda-roupa, pairando sobre nossas cabeças. Na maioria das vezes, ela ficava lá, e nós só a usávamos algumas vezes. Foi só quando meu pai e meu irmão faleceram e eu voltei para Hong Kong para comparecer aos funerais deles que a tirei. Não havia uma única mancha na caixa, e ela ainda parecia nova.
No começo do ano, pedi para ela viajar para o Japão comigo. Moramos em cidades diferentes. Desde que me tornei adulta, mãe e filha nunca viajaram juntas. Comecei a perceber que isso é muito importante, embora eu ainda não saiba o porquê. No começo, ela estava muito relutante. Depois da minha persuasão repetida, ela finalmente concordou. Não era o tipo de promessa que ela dizia com certeza, mas lentamente, suas objeções foram diminuindo. Toda vez que eu perguntava a ela por telefone, ela hesitava. Esses sinais mostravam que ela finalmente me enviou um sinal de "viabilidade". Escolhi o Japão porque já estive lá e minha mãe não. Acho que isso a deixará mais confortável para visitar outra Ásia. Talvez, de certa forma, viajar para o Japão nos torne "estrangeiros", ocupando o mesmo status e recebendo o mesmo tratamento. Escolhi o outono porque esta é a estação que amamos, os jardins e parques nesta estação do ano. Depois do final do outono, tudo se perde. No entanto, nunca esperei que houvesse tufões nesta estação. A previsão do tempo emitiu vários alertas, e a chuva não parou desde a noite passada.
Entrando na estação de metrô, dei a ela meu cartão de transporte e passei pela catraca. Procurei rotas e plataformas de metrô, tentando combinar nomes e cores de estações com as marcas que fiz no mapa na noite passada. Finalmente, encontrei o caminho certo para fazer a baldeação. O piso da plataforma estava claramente marcado com placas para fazer fila para embarcar no trem. Seguimos as instruções e esperamos alguns minutos antes que o trem chegasse. Havia um assento individual vazio perto da porta, e fiz sinal para que ela se sentasse. Fiquei ao lado dela e observei as estações passarem. A cidade era como concreto armado, cinza e particularmente sombria e desconhecida na chuva. Eu conseguia reconhecer os contornos externos dos prédios altos, viadutos e cruzamentos ferroviários, mas seus detalhes e composição interna do material haviam sofrido mudanças sutis, e foram essas mudanças sutis e significativas que me atraíram. Cerca de vinte minutos depois, mudamos para um trem menos lotado, e dessa vez consegui sentar ao lado dela e perceber que os prédios ficaram cada vez mais curtos até entrarmos nos subúrbios, e o que apareceu foram casas com paredes brancas e telhados planos, e carros estacionados na garagem. De repente, lembrei que a última vez que estive aqui, estava com Laurie e fiquei pensando na minha mãe. Agora, estou com minha mãe, mas continuo pensando nele, e em como andávamos pela cidade do início da manhã até tarde da noite, olhando para tudo e sentindo tudo. Aquela viagem foi como se fôssemos crianças de novo, animados, conversando e rindo, nunca satisfeitos. Lembrei que tinha pensado em compartilhar essa experiência com minha mãe, mesmo que fosse só um pouquinho. Foi também depois daquela viagem que comecei a aprender japonês, e talvez inconscientemente eu estivesse planejando essa viagem.
A saída da estação leva a uma rua tranquila em uma área residencial arborizada. Muitas casas são construídas na rua, e os moradores colocaram pequenas plantas em vasos no pequeno espaço, incluindo peônias em vasos e árvores em vasos. Quando eu era criança, minha família também tinha uma árvore em vaso, plantada em um vaso branco de pés quadrados. Minha mãe não parecia ser o tipo de pessoa que compraria plantas em vasos, então deve ter sido dada por outra pessoa. Cuidamos dessa árvore em vaso por muito tempo. Por algum motivo, eu não gostava dela quando era criança, talvez porque parecesse artificial e solitária. Esta pequena árvore cuidadosamente aparada era como uma ilustração cuidadosamente traçada, crescendo sozinha no vaso, mas deveria estar crescendo na floresta.
Caminhamos pela rua, passamos por um prédio com paredes de vidro transparente e depois por uma casa com um exterior cor de cogumelo. À frente, uma mulher varria folhas da rua e as colocava em uma sacola. Conversamos sobre o novo apartamento da minha mãe, que eu ainda não tinha visto. Não muito tempo atrás, ela se mudou da casa antiga onde crescemos e se mudou para um pequeno prédio de apartamentos nos subúrbios distantes, perto da casa da irmã e dos netos. Perguntei se ela gostava de lá, se havia boas lojas onde ela pudesse comprar a boa comida de que gostava e se era perto de seus amigos. Ela disse que os pássaros eram muito barulhentos pela manhã e, a princípio, pensou que fossem crianças gritando. Ela correu para fora para ouvir com atenção para ter certeza de que estava tudo bem, mas então percebeu que eram apenas pássaros. Quando procurou pássaros nas árvores, não viu nenhum. Havia grandes lotes de terra e rodovias, e ela caminhou por vários minutos sem ver ninguém, apenas casas.
Notei um parque à frente, verifiquei o mapa no meu telefone e disse à minha mãe que tínhamos que caminhar pelo parque e depois caminhar uma curta distância até o museu. Em algum momento, a chuva parou e guardamos nossos guarda-chuvas. O parque era grande, com sombra espessa e caminhos sinuosos, exatamente como eu imaginava parques quando era criança: exuberante, escuro e úmido, um mundo diferente. Caminhamos por um playground vazio com um escorregador de metal com uma borda de metal azul e gotas de chuva rolando em sua superfície. Vários riachos sinuosos cruzavam a floresta. Pedras planas, algumas como cânions em miniatura e outras como pequenas colinas, cortavam a água. Pontes finas e estreitas estavam por toda parte, do tipo que você vê em cartões-postais orientais ou fotos de viagens.
Antes de partir, comprei uma nova câmera Nikon. Embora fosse digital, tinha três pequenos mostradores, um visor de vidro e uma lente de foco curto com ajuste de abertura manual. Ela me lembrou da câmera que meu tio usava para tirar fotos de família da juventude em Hong Kong. Minha mãe ainda tinha algumas delas. Quando criança, eu costumava olhar essas fotos e ouvir as histórias por trás delas. Eu ficava fascinado pelas manchas coloridas. Elas eram como uma gota de óleo caída na água, queimando um buraco brilhante na superfície da água. Para mim, essas fotos exalavam a elegância rústica do velho mundo. Minha mãe e meu tio pareciam um casal tradicional: ela se sentava ereta em um vestido estampado, ele estava em pé atrás do ombro dela em uma camisa branca impecável, e ambos tinham o cabelo penteado de uma maneira particular. Atrás deles estavam as ruas quentes e úmidas e o céu de Hong Kong. Logo depois, esqueci-me dessas fotos até muitos anos depois, quando minha irmã e eu estávamos limpando a bagunça no apartamento da minha mãe e as encontramos em uma caixa de sapatos cheia de envelopes amarelados e pequenos álbuns de fotos.
Peguei minha câmera, ajustei a exposição e coloquei meu olho no visor. Minha mãe notou a distância entre nós, virou-se, viu meus movimentos e imediatamente fez uma pose para uma foto: pés juntos, costas retas, mãos cruzadas. Isso está certo? Ela me perguntou se eu deveria me aproximar da árvore. Eu queria tirar fotos diferentes, seu rosto em seu estado normal e seu rosto quando ela estava perdida em pensamentos. Mas eu disse que estava tudo bem assim e apertei o obturador. Ela perguntou se queria tirar uma foto minha, e eu disse que não, vamos continuar andando. \\\\\\"